« Je connais peu d’êtres avec la transparence que tu arbores. »
Je ne sais pas trop comment écrire ce qu’il s’est passé ce soir-là.
« Ce moment, je ne sais pas trop comment le décrire : des voix d’enfants, un accordéon, des corps dansants, ta présence lointaine et la solitude caressant ma peau nue. »
« Une journée à vide. Je ne dirais pas que c’est une journée de déprime ou de désespoir. C’est juste ça : mes humeurs qui se calquent sur la météo, sur le ciel gris. »
Peut-être que c’est là une projection venant de ma propre vulnérabilité, de ma propre soif d’amour ; mais j’ai le sentiment que ce que nous recherchons tous dans notre rapport au monde, c’est un peu de douceur, un peu de Dieu : la certitude momentanée que nous ne sommes pas seuls, pas abandonnés et qu’il y a un amour, Son amour, qui transcende silencieusement nos existences par sa simple présence.
Vivre vraiment, c’est prêter attention à ce silence.
En fait, la solution, c’est ça : ne plus chercher. Être soi, vrai, vulnérable et donc puissant ; être amour et le ressentir, vivre avec, le respirer ; mais surtout, ne plus chercher. Poser des questions, comme des fenêtres ouvertes sur le monde ; et ne pas chercher de réponses, par peur de refermer ou d’abîmer ces fenêtres-là. Vivre avec ces ouvertures multiples et le souffle qui les traverse. Rien de plus. Une vérité simple.
Un peu de silence. Enfin, je prends soin de moi. À l’horizon, un flot ininterrompu de vagues ; et je me trouve seul, dressé sur un îlot de douceur. À mes côtés, la joie simple de prendre le temps – ce qu’aucun de nous ne s’offre plus, sous la houle et devant les craquements de nos navires déjà si vieux, dépassés : des rafiots de fortune.
Quelques vers sans aucune prétention, écrits un soir de mars. Juste un besoin d’exprimer quelque chose, sans trop savoir quoi.
Quelques vers sans prétention écrits en février 2019.
Un moment à vide, un appel au plein ; au creux d’une seconde, le Divin.
Il y a sur ces eaux calmes une simplicité prolongée, un peu de vie tranquille loin du chaos de nos villes. Bobin aime écrire à l’ombre des brins d’herbe qui nous protègent encore. Ici, ces brins d’herbe prennent la forme des remous, l’odeur du sel et la couleur hasardeuse des algues argileuses. Des voix d’enfants viennent bercer les rares passants, et le croissant reflété fait chanter les cigales. Une beauté sans prétention pour une vie sans égale : voilà ce qui, en cet instant de grâce, nous est offert. Et quelque chose en moi se dit que rien ne saura jamais le défaire. Même dans l’ouragan, il y a un peu de ce rire léger et de ce sourire aimant – et son nom réverbéré dans chaque atome vibrant. Le temps n’a aucune emprise sur ces choses-là.
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