À trop vouloir définir ce qui se passe à l’intérieur, comprendre pour mettre des mots, on peut devenir prisonniers de ces expressions-là. « Je suis amoureux de toi », c’est un peu ça. Un jour, je suis amoureux, je le comprends, je mets des mots ; le lendemain, je me souviens ou je me relis, et je me dis « c’était vrai hier, ça l’est donc aujourd’hui aussi ».
Écrire, c’est se raconter une même histoire, se parler tout bas pour se convaincre d’une chose, pour ne pas douter.
Écrire c’est, d’une certaine façon, figer le présent, trouver une image juste et l’encadrer pour éviter qu’elle ne bouge trop.
Écrire, c’est offrir un instant – vulnérable et passager, comme la vie – à des promesses d’éternité. C’est donc un peu tuer – un meurtre pour exister.
Écrire, c’est un refus de l’impermanence, du temps qui passe et qui efface.
Écrire, c’est mettre des mots sur ce qui veut être tu.
J’aimerais pouvoir faire ça : tresser un peu de silence pour t’en faire un poème.
L’exploration de mes vides et de mes pleins continue. Comment ne pas agir à partir de la part manquante, pour vivre sans retenue ? Un voyage dans l’inconnu – ou dans le connu véritable, qu’on oublie à l’heure de ses premiers cartables et même avant, au tout début.
Quand on naît, il y a séparation. C’est la première joie et la première blessure. Toutes les suivantes en découlent – même celles qui ne se disent pas, emmurées tout au fond. En chacun de nous, il y a ce mausolée de silence où le verbe est défendu. Un peu de vérité crue, que l’on ne peut habiller sans se mettre à nu.
Au fond de l’abîme, quelques lueurs habitées.
On fait le deuil de la vie à chaque instant. La vie, c’est ce qui est autre, ce qui ne nous appartient pas. Ça ne correspond jamais tout à fait à ce qu’il y a au-dedans.
« Un clair de lune à tes côtés. Tu m’aides à voir que mon amour ne se limite pas. »
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