Notre existence, elle mène toujours à ça : retrouver un peu d’enfance, un peu de cette vie vraie, vulnérable et pourtant si vibrante de nos premiers babillages. Regarder passer les nuages et s’émerveiller à chaque instant. Chanter, danser, avoir la joie pour seul vêtement. En deux mots : aimer vraiment.
L’amour, c’est la plus maigre chose au monde. Elle s’engouffre partout, cette matière : même la poussière n’est faite que de ça. Il n’y a pas plus fragile et plus délicat. Vivre, c’est un peu piétiner cet amour-là ; pourtant, dans ce pied qui vient écraser ou caresser cet amas de poussière, il a aussi de l’amour. En vérité : il n’y a que de ça. De l’amour en mouvement, en danse, comme une lumière jamais éteinte dont les teintes chatoient comme un éclat de chatouilles au soleil. Une mère veille.
« Le silence, c’est peut-être un moyen pour toi de me dire ce que tu es. »
Si le Divin est partout, alors quand un choix s’offre à moi il n’y a pas de réponse « juste ». Tous les chemins mènent à Dieu, aucun n’est « meilleur », n’est « bon » ou « mauvais ». Tous sont, tout simplement. Le seul choix qui s’offre à nous, en vérité, c’est de sentir où souffle le vent, et de se laisser porter par l’instant. Il n’y a rien d’autre que nous puissions faire.
« Je ne sais pas trop ce que ça me fait, de te savoir sur le départ. Je crois que même si j’essaie de me convaincre du contraire, ça crée comme un vide dans l’existence. »
Quand j’ai appris ton départ, j’ai d’abord eu cette peur panique de n’aller plus nulle part, de manquer de quelque chose – ton regard ou ta voix, peut-être. Un peu peur pour toi, aussi : que la lumière que tu arbores se ternisse, se décorpore. Puis nous avons partagé. Quelques regards échangés à la lueur d’une bougie, dans ce jardin où tu t’étais d’abord mise à nu. Ce sourire qu’a ta vie, il fait fondre mes peurs comme la glace en été.
L’exploration de mes vides et de mes pleins continue. Comment ne pas agir à partir de la part manquante, pour vivre sans retenue ? Un voyage dans l’inconnu – ou dans le connu véritable, qu’on oublie à l’heure de ses premiers cartables et même avant, au tout début.
Quand on naît, il y a séparation. C’est la première joie et la première blessure. Toutes les suivantes en découlent – même celles qui ne se disent pas, emmurées tout au fond. En chacun de nous, il y a ce mausolée de silence où le verbe est défendu. Un peu de vérité crue, que l’on ne peut habiller sans se mettre à nu.
Au fond de l’abîme, quelques lueurs habitées.
On fait le deuil de la vie à chaque instant. La vie, c’est ce qui est autre, ce qui ne nous appartient pas. Ça ne correspond jamais tout à fait à ce qu’il y a au-dedans.
« Un clair de lune à tes côtés. Tu m’aides à voir que mon amour ne se limite pas. »
« Écrire c’est, d’une certaine façon, figer le présent, trouver une image juste et l’encadrer pour éviter qu’elle ne bouge trop. »
Vous êtes bien souvent pointés du doigt pour ce que vous avez de différent ou de fêlé. Il faut dire que vous êtes uniques : à côté de vous, même un paon faisant la roue paraîtrait bien terne. L’amour, c’est un peu comme vous : un éclat de lucioles multicolores, qui voltigent sans retenue dans toutes les directions, parfois même en contre-sens. Sans vous, Auroville et le monde n’auraient pas les mêmes couleurs, pas les mêmes teintes. Vous êtes comme un feu follet du cœur, qui vient se dresser face à la mécanique et à ses artifices ; comme des loupes pour l’enfance et l’espièglerie, qui rient au-dedans de chacun ; comme des papillons de lumière crue et vive, qui s’immiscent dans nos précipices humains pour nous montrer le chemin. Si d’aucuns vous craignent, moi je vous contemple silencieusement, inspiré. Merci d’exister.
« Je veux écrire sur ça : mon rapport aux fleurs coupées, ou plutôt : cueillies. »
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