Peut-être que c’est là une projection venant de ma propre vulnérabilité, de ma propre soif d’amour ; mais j’ai le sentiment que ce que nous recherchons tous dans notre rapport au monde, c’est un peu de douceur, un peu de Dieu : la certitude momentanée que nous ne sommes pas seuls, pas abandonnés et qu’il y a un amour, Son amour, qui transcende silencieusement nos existences par sa simple présence.
Vivre vraiment, c’est prêter attention à ce silence.
En fait, la solution, c’est ça : ne plus chercher. Être soi, vrai, vulnérable et donc puissant ; être amour et le ressentir, vivre avec, le respirer ; mais surtout, ne plus chercher. Poser des questions, comme des fenêtres ouvertes sur le monde ; et ne pas chercher de réponses, par peur de refermer ou d’abîmer ces fenêtres-là. Vivre avec ces ouvertures multiples et le souffle qui les traverse. Rien de plus. Une vérité simple.
Un peu de silence. Enfin, je prends soin de moi. À l’horizon, un flot ininterrompu de vagues ; et je me trouve seul, dressé sur un îlot de douceur. À mes côtés, la joie simple de prendre le temps – ce qu’aucun de nous ne s’offre plus, sous la houle et devant les craquements de nos navires déjà si vieux, dépassés : des rafiots de fortune.
Quelques vers sans aucune prétention, écrits un soir de mars. Juste un besoin d’exprimer quelque chose, sans trop savoir quoi.
Quelques vers sans prétention écrits en février 2019.
Un moment à vide, un appel au plein ; au creux d’une seconde, le Divin.
Il y a sur ces eaux calmes une simplicité prolongée, un peu de vie tranquille loin du chaos de nos villes. Bobin aime écrire à l’ombre des brins d’herbe qui nous protègent encore. Ici, ces brins d’herbe prennent la forme des remous, l’odeur du sel et la couleur hasardeuse des algues argileuses. Des voix d’enfants viennent bercer les rares passants, et le croissant reflété fait chanter les cigales. Une beauté sans prétention pour une vie sans égale : voilà ce qui, en cet instant de grâce, nous est offert. Et quelque chose en moi se dit que rien ne saura jamais le défaire. Même dans l’ouragan, il y a un peu de ce rire léger et de ce sourire aimant – et son nom réverbéré dans chaque atome vibrant. Le temps n’a aucune emprise sur ces choses-là.
Après avoir vu tous ces êtres se débattre avec l’immensité pour laisser une trace, toujours, je m’efface. Un état de mort, de vide, de rien ; où tout est étranger, où rien n’est consistant ; un état où la réalité prend les traits du nuage et l’épaisseur du coton. Danse tranquille où l’amour se creuse dans l’immobile ; un chant et une lamentation, en silence – clartés sibyllines.
À l’ombre d’un instant, d’un moment, d’une prière, je n’existe plus. Résident les hiers, et l’étrangeté d’un présent qui s’est vidé de lui-même. Un présent singulier à l’absence exacerbée.
Quelques notes griffonnées il y a environ un an, au détour de quelques souvenirs de toi.
J’ai cette envie brûlante de renouer avec mon ombre. Depuis hier, mon inertie m’a rattrapée – impossible de travailler, de bouger, de vivre. Je prends plaisir à cette inertie molle – si folle – et je m’y complais. Mais aujourd’hui, plus encore, il y a cette envie passagère de redécouvrir cette ombre que je porte en moi. Une ombre de tristesse, de colère et de pouvoir – une ombre gris-noir.
Laissons-nous porter – sans oublier Sa lumière, Sa présence et Sa voix. Tout se dissout déjà.
Un poème écrit pour sa naissance, sa mort, sa renaissance et sa présence.
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