J’ai cette envie brûlante de renouer avec mon ombre. Depuis hier, mon inertie m’a rattrapée – impossible de travailler, de bouger, de vivre. Je prends plaisir à cette inertie molle – si folle – et je m’y complais. Mais aujourd’hui, plus encore, il y a cette envie passagère de redécouvrir cette ombre que je porte en moi. Une ombre de tristesse, de colère et de pouvoir – une ombre gris-noir.
Laissons-nous porter – sans oublier Sa lumière, Sa présence et Sa voix. Tout se dissout déjà.
Un poème écrit pour sa naissance, sa mort, sa renaissance et sa présence.
Il avait des soleils dans le creux de ses mains, et ses chevilles étaient portées par des ouragans de lumière.
Même à Auroville, même si proche de mes racines et de leur essence, je me surprends à vibrer avec ce vide – et cette nostalgie de Tout. Un néant délicat à la douce caresse, qui vient effleurer tous mes flux – ceux-là même qui tressent ma vie.
Je ne sais plus où j’en suis.
C’est fou ce que le sentiment amoureux est unique. Un élan du cœur, qui s’emballe et se met à courir vers ses lendemains ; les mains moites ; dans le regard, le brasier tranquille, celui-là même qui vous fait transpirer à grosse gouttes ; et le sourire franc, authentique, qui laisse parfois place – non sans retenue – à un rictus incontrôlable. C’est à la fois beau et misérable. Et cela fait du bien de ressentir à nouveau cet appel d’air, ce souffle sincère ; et c’est en même temps effrayant de ne pas le contrôler – il s’élance, danse, persévère, perce et vit.
Quelques notes écrites à moi-même entre ici et là-bas. Un partage.
Tout est Lumière. Certains prétendent que l’ombre a un corps, qu’elle est solidement ancrée dans les lois de notre monde. Pourtant, l’ombre n’est qu’une lumière renversée, retournée sur elle-même, ignorante de ce qu’elle est. Une lumière qui a oublié son nom et son propre éclat, et qui n’attend que de croiser un miroir sur son chemin – et sa Vérité reflétée.
Il n’y a rien d’autre dans l’existence que de la lumière, plus ou moins consciente d’elle-même. De la lumière et un Souffle.
Si nous sommes jetés sur le tissu peigné de l’existence, c’est pour en rythmer les silences.
Comme des roulements de tambour dans le Cœur de la Vie – le clignement des paupières de Dieu, ce qui fait acte dans le soupir de son éternité.
Du Silence nous sommes le battement.
Une scène entraperçue, désespérément lointaine, délicieusement proche pourtant, derrière la fenêtre du salon.
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