On a fait de Dieu une chose si grave qu’à chaque fois qu’il me vient d’en parler, c’est sous ses traits de moineau, son déguisement de brindille ou de tilleul, sa candeur d’enfant. Le Dieu grave des Églises est mort en même temps que leurs fondateurs – peut-être même avant, à la première brique posée. Lui a succédé le Dieu simple des petites choses – car la vérité est simple, elle tient dans un regard, dans un sourire, dans un silence. Tout le reste n’est qu’une extension de Dieu, bâtie à la sueur des avares pour façonner un monde à leur image.
Oui, cela aussi est Dieu, car à la vérité Dieu est présent partout, même dans son ombre ; mais au Seigneur des cathédrales, gavé à vomir de toutes les projections que l’on fait peser sur son nom, je préfère le Dieu simple des brins d’herbe et des cours d’eau – nu, pauvre et joyeux. De l’enfance pure, et le jeu de la vie, et la vie : Dieu.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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