Me sentir exister
m’agripper à moi
tenir fermement
dans ma paume recroquevillée
un peu de contrôle
sur ce qui est
ce qui sera
peut-être.
Quelques poignées d’amour
pour ne pas mourir seul
desséché
de ta présence.
Un peu d’errance
congestionnée
pour te retrouver
dans le silence
du désert-cœur.
À chaque voyageur
un déserteur.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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