À l’horizon personne pas même toi. Un désert d’ombres et de magnolias. Un peu de lumière qui dépoussière les fantômes laissés là, sur le pas de la porte, à t’attendre. Pas de lilas ou de jasmins, juste des magnolias ; et des cyclamens par centaine, des cycles et des hymens, un peu de sang su – ce que l’on voit quand on s’en va.
Se magner là, vite se dépêcher de rester où l’on est, de ne surtout pas bouger – il y a urgence.
Aujourd’hui, le phare à lucioles me manque. Je ne sais plus regarder avec les yeux de l’enfant. C’est un mal passager, comme tout de la vie – alors j’attends. La tête enfouie, les bras ballants.
Que faire sinon prier ?
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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