Les rares certitudes qu’il me reste sont faites de tout petits riens, des zestes d’une vérité simple et fragile qui n’a pas appris le mensonge. Que la prière d’un bougainvilliers en fleurs vaut tous nos monastères et tous nos dévots. Qu’avec un brin de science on peut tout expliquer de la vie sans jamais ne rien y comprendre. Que ton sourire est l’une de ces rares choses qui m’ait été donnée comme ça, par amour. Pas d’équation ou de calcul dans cette risette-là.
« Sans toi », ça n’existe pas. Tout est fait de ton regard bleu ciel, de ta frimousse-soleil et de tes cils en mistral. Plus de nuits, d’ennemis ou de proies – rien que toi, tout de toi, et de la lumière en cascade sur tes lèvres d’opale.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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