Ce moment, je ne sais pas trop comment le décrire : des voix d’enfants, un accordéon, des corps dansants, ta présence lointaine et la solitude caressant ma peau nue. Je crois que c’est ça, en fait, notre dénominateur commun : on est seuls face à la mort, seuls face à l’amour – en quête de naissance, pour donner sens à nos vies de misère.
Pourtant, on a tous une manière bien à nous de gesticuler avec joie. Comme bercés par le silence de nos vides inhabités, par les cymbales de ce silence bruyant, décomplexé, hurlant. Et toi, qu’est-ce qui se passe au-dedans de toi en cet instant ? Toi l’étranger, mon semblable, mon complément, à quels paysages rêves-tu ? Comment tu fais, toi, pour fuir la réalité cruelle de nos existences – cette errance entre « mien » et « tien », entre « lien » et « rien », et cet absolu : nos néants ?
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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