Regarder en arrière, c’est caricaturer. Quand je te revois, je force tes traits. Je t’imagine tour à tour resplendissante d’amour, joyeuse, spontanée ; et trop sérieuse, un peu terne, presque de marbre. Je revois tes paroles et tes actes comme des bénédictions, des rédemptions ou des maléfices. Mes souvenirs de toi sont teintés de sacralité et de magie. Je te vois autre.
Pourtant, nous n’étions que deux êtres amoureux. On se regardait avec tendresse, on se comprenait ; alors pourquoi le temps vient-il tout déformer ? À coups de burin, le voilà qui taille dans nos souvenirs pour en lisser les complexités, pour en approfondir les creux et pour en aiguiser les angles. Est-ce seulement toi que je crois aimer encore ?
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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