Dans la brume, un cortège d’orphelins qui viennent boire au sein de leur mère. Cette nuit, les fantômes sont agités : quinte de toux, tournicotis et nuages-froufrous.
Émergeant du chaos, une voix pour trancher la nuit. Une lame de flammes aux horizons embrasés pour faire place au jour nouveau. L’aube se lève pour tous, même pour les malappris. La lumière est partagée à parts égales – partout, l’ombre est mise à mal, et les séraphins dansent autour des bougies au rythme turbulent de nos anxiétés.
Une floraison céleste et tout s’est envolé.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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