Après avoir vu tous ces êtres se débattre avec l’immensité pour laisser une trace, toujours, je m’efface. Un état de mort, de vide, de rien ; où tout est étranger, où rien n’est consistant ; un état où la réalité prend les traits du nuage et l’épaisseur du coton. Danse tranquille où l’amour se creuse dans l’immobile ; un chant et une lamentation, en silence – clartés sibyllines.
À l’ombre d’un instant, d’un moment, d’une prière, je n’existe plus. Résident les hiers, et l’étrangeté d’un présent qui s’est vidé de lui-même. Un présent singulier à l’absence exacerbée.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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