Vous trouverez dans cette catégorie mes réflexions diverses et variées ;
tous les articles que je peux écrire sans prise de tête, pour le plaisir de m’exprimer ;
ainsi que les nouveautés concernant le site internet ou ayant attrait à ma vie privée. Bonne lecture !
On fait le deuil de la vie à chaque instant. La vie, c’est ce qui est autre, ce qui ne nous appartient pas. Ça ne correspond jamais tout à fait à ce qu’il y a au-dedans.
« Écrire c’est, d’une certaine façon, figer le présent, trouver une image juste et l’encadrer pour éviter qu’elle ne bouge trop. »
Vous êtes bien souvent pointés du doigt pour ce que vous avez de différent ou de fêlé. Il faut dire que vous êtes uniques : à côté de vous, même un paon faisant la roue paraîtrait bien terne. L’amour, c’est un peu comme vous : un éclat de lucioles multicolores, qui voltigent sans retenue dans toutes les directions, parfois même en contre-sens. Sans vous, Auroville et le monde n’auraient pas les mêmes couleurs, pas les mêmes teintes. Vous êtes comme un feu follet du cœur, qui vient se dresser face à la mécanique et à ses artifices ; comme des loupes pour l’enfance et l’espièglerie, qui rient au-dedans de chacun ; comme des papillons de lumière crue et vive, qui s’immiscent dans nos précipices humains pour nous montrer le chemin. Si d’aucuns vous craignent, moi je vous contemple silencieusement, inspiré. Merci d’exister.
Se « définir » c’est, derrière l’illusion de se penser d’une manière ou d’une autre, derrière l’illusion de se construire une identité, accepter de défaire tout ce qu’il y a de complet et de fini en nous. « Dé-finir ». On se définit pour se présenter à l’autre comme quelque chose de figé, d’identifiable ; et paradoxalement on relance un mouvement à partir de ce qui n’est jamais tout à fait terminé. Se « définir » c’est, peut-être, ouvrir une petite porte sur l’infini, une fenêtre minuscule permise par le langage.
« Je veux écrire sur ça : mon rapport aux fleurs coupées, ou plutôt : cueillies. »
« D’aussi loin que je me souvienne, j’ai toujours rêvé d’être mis face à moi-même. Presque comme si derrière cette confrontation au silence et au manque, il y avait quelque chose à prouver. »
« Quand je pense à toi, je sens parfois une forme de décalage qui serait impossible à combler. »
« Je parlais un peu avec toi de ce qui est à mon sens la posture juste d’être au monde : une transparence absolue, qui se laisse traverser par ce qui est vrai et juste à chaque instant, pour agir toujours à partir de cet espace-là. »
« Je ne sais pas trop ce que c’est, en fait, le silence intérieur. Mon silence à moi, il a toujours été bruyant. »
Ce que j’aime vraiment avec ces petites retraites improvisées à Quiet c’est les moments où, sur la moto, je me dirige déjà vers ce silence qui m’appelle. Ces moments où je vois le monde une dernière fois avant de m’y soustraire. Ce sentiment d’y être étranger, déjà, parce que je m’en vais me trouver moi-même. Puis on arrive à Quiet et là, il y a déjà le fracas de l’ordinaire qui vient frapper à la fenêtre : on ne sait pas trop quoi faire, vite un écran, un anime, quelques mails, des gens à qui parler. Il n’y a plus rien de tout ça. Alors, pour combler le vide, on sort le cahier et le stylo. Écrire. Quelques lettres dessinées sur la page blanche, quelques ratures parfois, pourvu qu’il y ait quelque chose au-dessus de l’angoisse du néant, de la page blanche qui se contente d’être nue, sans sens ni raison. « Absolution. »
« Il faut que je fasse attention à ça : ne pas devenir dépendant à l’amour que je te porte. »
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