Les fleurs que j’avais cueillies dans la salle à manger ont fané. Plus d’épiphanie, juste quelques phasmes désorientés par le phare de ces pores qu’un rien traverse – et ta distance, so far away.
Je suis comme imbibé de cette absence que je connais pour n’être pas grand chose, qui ne me fait plus rien, sinon ce vide quotidien qui s’ankylose.
À l’horizon, quelques fétus de paille ont pris feu – deux-trois couleurs criardes pour un avenir sans vœu. Il ne manque rien sinon toi, pourtant tout est à combler.
C’est dans ces moments d’étrangeté que vos orangeraies me font défaut – et les effluves imaginaires qui naviguent à leur côté.
Je rêve à des rêves éclairés.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
Crédits & remerciements • Mentions légales & Confidentialité
Maël Shanti Vidal, 2014-2021. Ce site web et son contenu sont sous licence CC BY-NC-SA 4.0 (c'est-à-dire ?)
