Il y avait ce problème de l’enfant sacrifié sur les berges du monde, qu’on est allés chercher de nos corps de lumière – pour le ramener à l’existence et au Grand Un, à l’état de non-séparation, et l’unité des plans Divins.
Un soin. Une fenêtre ouverte, par laquelle se sont invitées deux émotions, enfouies jusqu’alors, écrasées par les vestiges du temps. Deux bouts de vifs ramassés sur eux-mêmes, qui se sont élancés sans prévenir : la colère et le chagrin.
Colère parce que c’est à la mère qu’on présente ses condoléances – à l’enfant mort-né, rien un oubli déguisé.
Chagrin parce que c’est à la mère de se faire cajoler – pas à l’égorgé, à la victime impuissante du sanctifice des Dieux. Pour lui, il n’y a ni amour ni bienveillance. A peine quelques murmures inaudibles et trop vite tus – on ne se souvient plus, ce n’est pas grave, pas important. ‘Il n’était pas encore humain.’
Les bébés sacrifiés ne sont pas des martyrs. Avant même qu’ils n’aient pu se révéler au monde – et la lumière et les ombres de leurs premiers babillages – on les égorge.
Un silence suffit.
***
Trop occupés à courir après la vie, on ne prend plus soin des morts.
Emmurés, suffoquant – c’est pour eux le Grand Oubli.
Celui dont on ne revient jamais plus.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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