Cela fait bientôt quatre ans que nous nous sommes séparés. Le temps a pansé les plaies en les badigeonnant d’oubli. Les plaies ont cicatrisé, et je ne sais plus ce que tu es. Pourtant, un faux mouvement suffit à réveiller ce qui dort.
La nuit, tu me rends parfois visite. Le vide prend alors tes formes, ta silhouette, ta frimousse d’aurore. Et déjà, au jour levé, il ne reste rien de cette présence dématérialisée. L’impermanence et ses baisers.
Certains creux ne se remplissent pas – tout finit toujours par les traverser. Celui qui fut par ton départ révélé est l’un de ceux-là. Un déchirement, une absence de chaque instant. Où est Dieu lorsqu’il n’y séjourne pas, au béant – au néant ?
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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