Dans le tintamarre amusant
d’une nuit noire, dansant
au rythme des aurores
et des pots d’échappement,
des voix s’élèvent de ce qui dort
pour me susurrer amoureusement :
reprends-toi, il est temps.
De quoi je n’en sais rien, et pourtant
quelque chose s’agite – un peu de corps
pour naviguer en moi-même.
Au creux de tes soupirs
je te transpire.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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