Ce n’est pas que je ne veuille plus écrire. Je ne sais juste plus le faire sans crainte. Je ne veux pas prendre le risque d’abîmer le peu de vie vraie, nue, fragile et délicate qui me soit offerte, et que je garde à l’abri dans le creux de ma main. Cette vie-là, elle n’a pas besoin de la trace de mes pas.
Écrire, c’est une manière détournée de dire « je » dans un monde où rien de cela n’existe. Aucun mot ne saurait qualifier ce qui existe vraiment.
On ne peut décemment décrire ou nommer Cela.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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