Une journée à vide. Je ne dirais pas que c’est une journée de déprime ou de désespoir. C’est juste ça : mes humeurs qui se calquent sur la météo, sur le ciel gris. Il pleut quelques gouttes de mélancolie et de rêves flottants. Une porosité nouvelle, un détachement.
C’est une matinée spectatrice, contemplative. Coupure de courant temporaire : dans une lumière relative, un regard se promène sur le plafond pour lutter avec la monotonie, les pensées immobiles et les émotions enfouies.
« Un jour de doute », dirait Grand Corps Malade. Un jour comme un autre, en fait. Un jour de vie où les imaginaires côtoient l’ordinaire – un rayon de lumière un peu faiblard, vulnérable, fragile, pour éclairer mon corps orphelin.
Je connais déjà le refrain.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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