Ce que j’aime vraiment avec ces petites retraites improvisées à Quiet c’est les moments où, sur la moto, je me dirige déjà vers ce silence qui m’appelle. Ces moments où je vois le monde une dernière fois avant de m’y soustraire. Ce sentiment d’y être étranger, déjà, parce que je m’en vais me trouver moi-même. Puis on arrive à Quiet et là, il y a déjà le fracas de l’ordinaire qui vient frapper à la fenêtre : on ne sait pas trop quoi faire, vite un écran, un anime, quelques mails, des gens à qui parler. Il n’y a plus rien de tout ça. Alors, pour combler le vide, on sort le cahier et le stylo. Écrire. Quelques lettres dessinées sur la page blanche, quelques ratures parfois, pourvu qu’il y ait quelque chose au-dessus de l’angoisse du néant, de la page blanche qui se contente d’être nue, sans sens ni raison. « Absolution. »
L’exploration de mes vides et de mes pleins continue. Comment ne pas agir à partir de la part manquante, pour vivre sans retenue ? Un voyage dans l’inconnu – ou dans le connu véritable, qu’on oublie à l’heure de ses premiers cartables et même avant, au tout début.
Quand on naît, il y a séparation. C’est la première joie et la première blessure. Toutes les suivantes en découlent – même celles qui ne se disent pas, emmurées tout au fond. En chacun de nous, il y a ce mausolée de silence où le verbe est défendu. Un peu de vérité crue, que l’on ne peut habiller sans se mettre à nu.
Au fond de l’abîme, quelques lueurs habitées.
On fait le deuil de la vie à chaque instant. La vie, c’est ce qui est autre, ce qui ne nous appartient pas. Ça ne correspond jamais tout à fait à ce qu’il y a au-dedans.
« Un clair de lune à tes côtés. Tu m’aides à voir que mon amour ne se limite pas. »
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