On dit souvent des forêts qu’elles sont les poumons de la terre. Elles l’oxygènent au-dehors, nous offrent un air respirable – et cette verdure enchanteresse, qui nous rendrait presque l’existence agréable. Mais si c’est aux arbres que l’on doit l’immense chance de survivre, c’est autre chose qui nous permet de vivre pleinement. Plus diffuse encore que la molécule de dioxygène, plus invisible aussi, cachée dedans parfois, une autre substance.
Cette autre chose, c’est dans mon expérience du Matrimandir que je la retrouve. Dans le souffle divin qui fait rire les ruisseaux, qui danse avec les branchages, qui chante sur notre passage – et se déploie dans l’aile de l’oiseau.
C’est aux arbres que l’on doit de respirer, depuis la nuit des temps, l’air pur et simple de nos enchantements. Mais peut-être les temples et les sanctuaires sont-ils les poumons de l’après, d’une aurore de chaque instant.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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