Ces matins-là, nous étions ensemble – et en partageant notre chaleur, nous partagions ces petits bouts de rêves, farouches et libérés. Dans cette offrande mutuelle, dans ces sourires partagés, tout prenait le visage et les traits de l’inconstance. Plus rien n’avait de sens ; sinon nous, ce nous qui renaissait à chaque instant de nos échanges, comme un paysage que l’on réinvente sans cesse et sans cérémonie. Et puis le réveil, et puis son glas. Et puis l’éclat des rêves brisés. Et dans ma solitude, plus rien, sinon la nuit. J’ai dormi tout le jour.
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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