Combien de temps encor vas-tu rester là, tapi dans l’ombre, à attendre que le jour se fasse ?
Faire du surplace, ça ne te réussit pas : tu t’avachis, tu t’ankyloses et tu t’endors. Pour autant, tu n’es pas mort – pas encore.
Il y a quelque chose, plus au fond, qui veut déchirer le voile, passer au travers et s’enfuir en riant. Cette étoile aussi, c’est toi.
C’est toi, la moitié silencieuse, l’ombre rêveuse – et l’essence du rêve. C’est toi, la fleur qui éclate d’un sourire intense quand le soleil se lève. C’est toi, ce petit bout de rien que rien ne t’enlève – l’enluminure sur océan de ratures. Ta multiplicité est sans limite, infinie ; et pourtant, tu te crois seul, tu t’apitoies : « c’est mon malheur et je m’y noie ! ».
Mais que sais-tu vraiment de toi ?
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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