Je suis là, dans ce bolide étrange qui m’amène en glissant vers mon dernier départ. Tout est prêt, tout m’y conduit. Pourtant, sous le regard impartial de cette Lune en suspension, entière, pleine de son ocre sali et de ses oranges mystiques, quelque chose en moi me crie de ne pas y aller. Une impulsion intérieure qui me retient par la manche, se faufile sous les plis de tissu et me dévore de l’intérieur. « Je veux rester ! »
Ce soir-là encore, ce sont les habitudes et les responsabilités qui auront le dernier mot. Mais, demain, seront-elles encore là ?
« Tout est si raisonnablement calculé, si savamment orchestré que la magie n’opère plus. « Un monde enténébré par ses lumières », comme le dit si bien Christian Bobin. »
« La recette de la vie : le chant du rossignol, la lune reflétée sur l’écume, le pain au chocolat de la boulangerie d’en face. Encore chaud, bien croustillant. »
« De la simplicité, de la pauvreté qui vient donner ce qu’elle a à ceux qui, riches et aveuglés par cette richesse, n’ont plus rien – plus même la décence de mendier.
Dans un couloir d’aveugles, une bougie allumée – juste assez de lumière pour tâtonner, d’une main hésitante plongée dans le noir. »
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